La historia de los 5.000 ciudadanos europeos que hicieron ese viaje, según Interpol, es uno de esos grandes misterios que los analistas intentan desentrañar desde hace casi una década, y la periodista Pilar Cebrián se ha enfrentado a él cara a cara. Les visitó en las cárceles de Irak, conoció a sus familiares, y ahora recoge sus testimonios e historia en El infiel que habita en mí (Ed. Ariel) en un intento de arrojar luz sobre la incógnita.

¿Qué descubrió mirando a la cara a estos europeos que abandonaron su hogar para unirse a los terroristas de Daesh?

Mirándoles a la cara, me encontré con una generación más joven de lo que me esperaba, con una generación más similar a la mía de lo que me esperaba, menos religiosos, más ignorantes en lo referente a las ciencias islámicas de lo que yo había imaginado. La mayoría no llegaba a los 30 años, eran millenials y habían tenido una juventud muy parecida a la mía.

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Cuenta desde la historia de Yolanda, una chica de uno de los barrios más pudientes de la capital española, hasta Léonard, un francés descendiente de judíos que murieron en Auschwitz. ¿Qué historia le sorprendió más al preparar este libro?

Todas las historias me han sorprendido, pero justo la que ha mencionado, de Léonard Lopez, la conocí a través de la familia, a diferencia del resto, a quienes he entrevistado en persona. Viajé con sus padres a los campos de los detenidos en Siria para que ellos pudieran ver a sus nietos, y me hice amiga de los Lopez. Son una pareja muy culta, muy viajada, profesores, apasionados de la política y de la literatura. Llegaron a simpatizar con la URSS. A mí me sorprendía mucho que su hijo se hubiera unido al Estado Islámico, cuando tienen otro hijo -el hermano de Léonard- que es más parecido a sus padres, tiene un trabajo estable, una novia…

Descubrí que la historia familiar tiene también una influencia en la radicalización yihadista. Es una familia que ha hablado mucho de conflictos bélicos del pasado. Una rama de la familia, la del padre, son anarquistas que se exiliaron de la península ibérica a finales del siglo XIX. La otra rama de la familia son judíos polacos que emigraron a Francia y que, cuando los nazis toman parte de Francia, los envían al campo de concentración de Auschwitz y mueren en las cámaras de gas. Eso también se hereda en la familia, son cosas que se hablan. El sentimiento de los perdedores de guerra, ese sentimiento de injusticia.

“No me parece sensato confiar la cuota de prisioneros más sensible e importante para la comunidad internacional a dos países que están sumidos en sus propios conflictos internos”

Los terroristas que salen en su libro querían hablar. ¿Se les debería traer de vuelta a Europa para juzgarles aquí, como se ha debatido?

Yo soy de las que piensan que, en favor de la seguridad del territorio europeo, es más recomendable que estén en cárceles de nuestros países. Porque este apaño que se ha inventado de los focos de detención en Siria e Irak están demostrando con el tiempo que no garantizan un encierro seguro. Está habiendo fugas de campamentos, con 750 prisioneros que se fueron de uno en octubre de 2019. Hace un año una de las residentes españolas, madre de tres niños españoles, se escapó del campamento de Alkhoi y está en paradero desconocido… En las cárceles de Irak, los prisioneros con los que he hablado, me dicen que siguen en comunicación con los altos mandos del ISIS en el exterior.

No me parece sensato que sea una solución a largo plazo confiar la cuota de prisioneros más sensible e importante para la comunidad internacional a dos países que están sumidos en sus propios conflictos internos.

“En todo lo referente a ese fantasma de niño radical, no veo en los hijos de estos terroristas un germen peligroso para la seguridad de la Unión Europea”

También hay niños hijos de terroristas, como los que ha mencionado, que están retenidos en campamentos para miembros del autodenominado ‘Estado Islámico’, como los nietos del matrimonio López del que habla en su libro. ¿Cómo se soluciona esto?

Si alguien va a volver, son ellos. [Pero] los políticos no quieren repatriar a nadie que haya formado parte del califato, principalmente porque es un movimiento que favorece a la extrema derecha y va a ser utilizado por sus opositores. (…).

En todo lo referente a ese fantasma de niño radical, yo no lo he visto y no estoy de acuerdo. El fiscal de París, se pronunció en este sentido, dijo que estos niños eran bombas de relojería. Eso no es verdad.

Muchos de estos niños han nacido en el [autodenominado] califato; por supuesto, les tendríamos que eximir a todos de responsabilidad. Yo creo que los niños tienen primero un trauma de separación de su país natal [los que se trasladaron allí con sus padres], el segundo trauma cuando muere su padre en combate, el siguiente trauma -a lo mejor- cuando le separan de su madre en el campamento y, si regresan, cuando ingresen a su madre en prisión. Pero no veo en estos niños un germen peligroso para la seguridad de la Unión Europea.

¿Qué tal se recupera la población que sufrió bajo el yugo de Daesh? El grupo terrorista no ha desaparecido y la guerra civil en Siria no ha terminado.

Se recupera mal, principalmente porque el país está arrasado. La venganza se ha instalado en las familias. Si hay un miembro que participó en la lucha del Estado Islámico, se ha estigmatizado a toda la familia y muchas de estas familias acaban en campamentos de desplazados. Las yazidíes creo que continúan suicidándose, niñas secuestradas y convertidas en esclavas sexuales que están soportando el trauma que han vivido.

“Tanto en Siria como en Irak, la población es muy hospitalaria, muy generosa. Y a pesar de todo lo que han vivido, mantienen un sentido del humor envidiable”

Dígame algo que le guste especialmente de Siria e Irak, de sus gentes, para no quedarnos con tan mal sabor de boca.

Tanto en Siria como en Irak, la población es muy hospitalaria, muy generosa. Es muy humana. Creo que en Occidente hemos perdido un poco el sentido de la humanidad y creo que el individualismo ha cegado un poco algunas de las mayores cualidades del ser humano. En estos países, estos temas están más a flor de piel.

Yo, por ejemplo, en Irak no habría conseguido completar todo mi trabajo, si no hubiera sido por la ayuda de un investigador iraquí, Hisham al Hashimi, que fue asesinado el 6 de julio del año pasado. Me ayudó muchísimo a conseguir fuentes, a [saber] en qué cárceles estaban los prisioneros, cómo se estaba juzgando a los europeos… Él era una eminencia en el país y [a quien] yo en España no podría haber accedido, y sin embargo, fue muy accesible. Era una persona muy generosa, siempre tenía tiempo para todo el mundo.

Son muy hospitalarios, muy generosos; y a pesar de todo lo que han vivido, mantienen un sentido del humor envidiable.

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El arte encontró su expresión de la manera más desgarradora en medio del Holocausto. Javier Molins recopila estas obras junto a las biografías de 77 artistas que sufrieron el genocidio nazi contra personas judías, gitanas, homosexuales… En medio del horror, dibujaron las condiciones infrahumanas a las que les sometieron. “Reivindicaron (así) su humanidad. Al final era una manera de decir: ‘si quieres, mátame o tortúrame, pero yo soy un ser humano; no pienses que soy un animal’”, explica Molins en conversación telefónica con Salam Plan. Expuestos actualmente en distintos museos por todo el mundo, ahora puedes descubrir estos testimonios en forma de dibujo en Artistas en los campos nazis (Nagrela Editores).

Un guardia que tira del pelo de una madre para impedir que tome a su bebé en brazos, mientras el pequeño yace en el suelo junto a otros inocentes; una persona que no pudo aguantar más y se ahorcó; o retratos de personas judías marcadas con la estrella de David… En el gueto de Terezín, Gela Seksztajn ya intuyó que la utilidad de su documentación artística trascendería a su muerte. “Mis trabajos los dono al museo judío que se creará en el futuro”, dejó escrito. Solo en aquel gueto, que el régimen nazi intentó vender a la opinión pública como “la ciudad que Hitler ha regalado a los judíos”, murieron alrededor de 100 personas cada día en los momentos más duros.

“Dibujar era una práctica que normalmente estaba prohibida y que te podía llevar a la ejecución”

“Dibujar era una práctica que normalmente estaba prohibida y que te podía llevar a la ejecución”, explica Molins. Pero a veces, los oficiales nazis encontraban utilidad en el talento de los artistas y les hacían encargos. “Cuando veían que uno de los internos tenía habilidades artísticas, porque le sorprendían haciendo un dibujo, la reacción del oficial podía ser un castigo o decirle: ‘oye, ya que sabes dibujar: hazme un retrato, que quiero enviar una carta a mi familia que quiero contarles que estoy bien aquí’. O el comandante (que vigilaba el campo y vivía en una casa colindante) pedía un lienzo sobre su Baviera natal para decorar su casa”.

Había encargos mucho más macabros, como ayudar en una suerte de estudio de arquitectura en pleno campo de concentración para planificar su ampliación. O como el que hizo el doctor Mengele en el campo de concentración y exterminio de Auschwitz para uno de sus experimentos. La artista Dina Gottliebova (más tarde Dina Babbit, superviviente e ilustradora de dibujos animados en Hollywood) tuvo que retratar a prisioneros gitanos a quienes el doctor conocido como el Ángel de la Muerte sometió a la inyección de productos químicos para aclarar el color de su piel. Le parecía que los dibujos reflejarían mejor el cambio que buscaba que unas fotos en blanco y negro.

El esfuerzo de estos artistas llegó a servir, en algunos casos, para que los publicara la prensa internacional y así se supiera lo que sucedía en los guetos. Los testimonios artísticos sirvieron también como prueba en los históricos juicios de Núremberg contra los nazis. “Esos cuerpos esqueléticos que sorprendieron a la opinión (pública) mundial a través de las imágenes de los aliados cuando llegan a los campos de concentración, anteriormente había habido artistas que habían dibujado ese horror”, valora Javier Molins.

“Esos cuerpos esqueléticos que sorprendieron a la opinión pública mundial a través de las imágenes de los aliados cuando llegan a los campos de concentración, anteriormente había habido artistas que habían dibujado ese horror”

El autor del libro que recopila estas obras únicas observa hoy con preocupación el aumento de los radicalismos sobre el que advierten distintas organizaciones internacionalmente. Molins -que trabaja desde Londres con artistas de otros países- lamenta el “guerracivilismo” al que en su opinión está volviendo España o cómo el brexit parecía obligar a los británicos ser pro europeo o antieuropeo, sin términos medios:

“Asisto un poco asustado a estas polarizaciones que se están produciendo en muchas sociedades. Parece que todo es blanco o negro, no hay grises casi. Los artistas son mucho de grises, y ellos lo único que pueden hacer es seguir creando, dando testimonio del momento que vivimos. Pero verdaderamente hablan ya algunos pensadores de que se están dando las condiciones para que puedan volver a ocurrir cosas que pensábamos que nunca podrían volver a ocurrir (…). Lo que empieza con violencia verbal puede acabar siendo física”.

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A sus 94 años, esta mujer sefardí (judeo-española) sigue compartiendo su testimonio. Nació en Salónica (Grecia) y -tras sobrevivir al mayor campo de concentración y exterminio nazi- acabó instalándose en Francia. Este martes contó su historia en Madrid, donde también mostró orgullosa y feliz su pasaporte español, obtenido gracias a la Ley de nacionalidad española para sefardíes de 2015. De hecho, aunque nunca ha vivido en España, se siente tan española como el que más. Su familia fue expulsada en la época de los Reyes Católicos, pero siglos después su madre conservaba la lengua de sus ancestros y fue en español sefardí como educó a sus tres hijos, Annette y dos hermanos mayores.

Huérfana de padre, su joven madre tuvo que sacarles adelante sola y apenas tenía tiempo para sus hijos. Sí recuerda que “cantaba muy bien” y entona una canción sefardí: “Desde que se fue una noche en el frío invierno, entre mis brazos se me murió. Lloraba (…) dónde estás corazón, es la grande dolor, que no puedo llorar. La quería yo tanto y se fue para nunca tornar”. Ya por entonces sufrió el antisemitismo en su vida diaria…

“Nunca más vi a mi mamá. Quien subía al camión iba directo a la cámara de gas”

Tenía 17 años cuando la deportaron a Auschwitz. El traslado de los prisioneros duró cuatro días. Cuatro días sin nada para comer ni beber en el vagón de un tren donde se murieron bebés que no pudieron recibir suficiente leche de sus agonizantes madres… Era 1940. La propaganda les había dicho que les llevaban a Polonia a trabajar, pero Annette no tardó en darse cuenta de que les querían matar. Ya lo habían hecho en los días anteriores tras invadir Grecia con personas que simplemente caminaban por la calle.

A la madre de Annette la llevaron a la cámara de gas nada más llegar a Auschwitz. Annette se salvó en el último momento: ya tenía un pie en el camión que la llevaría a la ducha mortal cuando oyó a su sobrina gritando. “¡Es ésta, es ésta!”, le decía su sobrina a un soldado de las SS, que por alguna razón que aún hoy desconoce, le concedió que su tía no subiera. Más tarde Annette sabría que había salvado su vida de milagro. “Nunca más vi a mi mamá. Quien subía al camión iba directo a la cámara de gas”.

A Annette Cabelli le encomendaron sacar los excrementos (“la merde”) de los internados en el hospital. Cree que fue este desagradable trabajo el que la salvó de morir de frío, porque no trabajaba todos los días fuera del campo. Sin embargo, también sufrió el tifus y perdió mucho peso. Estaba “muy flaca”. Más tarde tuvo que trabajar en una fábrica de bombas que estaba en marcha las 24 horas del día. Gracias a eso pudo reencontrarse con uno de sus hermanos, que también tenía que trabajar ahí.

“Señora, no tenga miedo. Queremos dormir. Abrió la puerta y nos puso donde había patatas. Ya no dormimos. Comimos patatas, crudas y sin lavar”

Un día cuando llegaron a la fábrica por la mañana, las personas del turno de noche “se habían ido”. “Los rusos estaban avanzando y entraron en el campo. Debíamos ir a Alemania, a la frontera, que se llamaba Preslau”. Y comenzó la Marcha de la Muerte. “Teníamos que marchar 4 días a pie, en enero, menos 10 (grados), ni comida ni agua. Es por eso que lo llamaban la marcha de la muerte. Más del 50% murieron en este momento”, recuerda esta víctima del Holocausto.

Este 27 de enero se cumplirán 75 años de la liberación del campo de concentración de Auschwitz- Birkenau. Pero tras la liberación, aún quedaría un durísimo camino por recorrer. Cuando Annette veía el cuerpo de un hombre yaciendo sobre la nieve, lo levantaba para ver si era su hermano. Nunca lo volvió a ver. Aquella Marcha de la Muerte llevó a los supervivientes primero hasta un tren abierto que les trasladaría a otro lugar… Obtuvo un breve trabajo para hacer cerillas. Tras una semana, comenzó a andar de nuevo junto a otros supervivientes, custodiados aún por soldados nazis.

“Una mañana no vimos más alemanes, se fueron. Y entonces pensamos que ya estábamos  libres [SIC]. Unos se fueron por una parte, otros por otra… Nuestro grupo caminó un día entero, una noche. La primera cosa que vimos fue una granja, vi una mujer. Le dije: “Señora, no tenga miedo. Queremos dormir, reposar. Abrió la puerta y nos puso donde había patatas. Ya no dormimos. Comimos patatas, crudas y sin lavar”.

“Al campo nunca lloré. Cuando llegué a Francia, fue cuando empecé a llorar. No tenía familia. Estuve siempre llorando”

Al salir de allí llegaron a un pueblo en cuyas calles había “un montón de abrigos militares alemanes, los cascos, las metralletas… se habían vestido de civiles y se habían marchado”.

Esta superviviente llegó hasta el Hotel Lucrecia en Francia. “Toda la gente que buscaba a los suyos se buscaba allí, con fotos en las paredes. ¿Conoce a éste?” Pero las fotos ya no mostraban la realidad, tras el paso por los campos de concentración y muerte, tras la guerra.

“Al campo nunca lloré [SIC]. Cuando llegué a Francia, fue cuando empecé a llorar. No tenía familia. Estuve siempre llorando”.

Hoy ríe con ganas al recordar el arroz con leche que preparaba su madre cuando era pequeña. “No era igual [que el de aquí], era mucho más mejor [SIC]”. Y se le ilumina la cara al recordar una película sefardí que se proyectó en su Salónica (Grecia) natal poco antes de su deportación a Auschwitz. “Mi mamá la vio cuatro veces en el cine para oírlo en español. Decía a la vecina: qué bonito oír español”.

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